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¿Qué ha sido de mis lluvias? No resisto con facilidad el caos (que creo con mis propias manos), me pregunto si soy más que un envase (para los demás); si soy algo incorpóreo (amor, disgustos, proyecciones, notas). Anoto todo, sólo para no olvidar y ( ) me hace sentir atemporal, como si hubiese permanecido aqui por siglos enteros, esperando a que algo cambiara, a que algo quebrara la monotonía absurda en la que nos sumimos (por voluntad propia). Ahora escarbo entre el idioma inexistente y las canciones sin título de Sigur Rós, quiero intentar recordar los mayores momentos posibles, no quiero dejar nada en las sombras del olvido, en los tinteros vacíos, en los lápices sin tinta (amontonados en el basurero), en las miradas (que se quiebran) frágiles como pergaminos, en el pánico a un día recordar (todo).

Pero es lo que soy. Lo que soy (casi) por completo, cuando escribo (porque sí)